Somos la terracota         el andamiaje

los pedazos deformes

que buscan su lugar dentro del círculo.

 

Esa opresión del soplo en la mejilla

que avanza       nos sacude      nos desierta.

 

Somos el continente         aquella isla

comparsa en extinción           balde sin agua

tambor de cuero y grasa 

a golpes de silencios.

 

Inquietud pretenciosa del insomne

la magia  en el bisel de un calendario

dominó del destino               el infinito.

 

Personajes en celo     que se pierden

bajo arenas del mar     o entre telones 

esquivando a la pausa  que incomoda.

 

Nuestros son los gigantes

pequeños            que nos miran   

cuando la brisa mueve su manta

y los despierta

 

                       (debajo

                                el mismo párpado

                                                        construye)