NOCHE DE PERROS

 

No dijeron ni pío.
Vinieron sobre rieles.
Sus cejas eran cargos
contra la luz de nuestros ojos.
Y se subió a los áticos el miedo.
Todo cuanto tocaban
caía malherido.

Hallar, no hallaron nada.
Digo, no; si encontraron
el cuerpo del delito:
la ventana abierta de las ideas
con su porción de lumbre, sal y agua.

Era bastante
y se acabó el carbón.

El hacha de la paz aún sigue en alto
y sin nacer el trigo.

 

© Gregorio Díaz Dionis

(Argentina - 1949)